green wind
Жить — это сжигать себя и все-таки не сгореть.
Он не любил меня, но позволял не всё,
Душе израненной его была приютом...
Во сне шептал так часто имя не моё...
Но все же шел порой одним маршрутом,

Он не любил меня, но помнил наизусть
Все цифры номера и те шальные строчки,
Что посвящала, чтобы спрятать грусть,
Чтоб мы чуть дольше подбирались к "точке".

Он не любил меня, но не давал уйти...
Нет, не держал, а приглашал остаться,
Он делал больно, но твердил "прости",
Так, сотни раз заставив сомневаться...

Он не любил меня, но закрывал глаза,
Когда губами вновь касалась кожи...
И в том момент, когда текла слеза...
Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,

Он не любил меня, но возвращался сам
И снова пристально следил за взглядом,
Не верил призрачным моим мечтам...
Но забывал все прошлое со мною рядом...

Он не любил меня, но как-то раз признал,
Что в этом мире не найдет похожей...
Что лишь по запаху парфюма вспоминал,
Что мне не быть в судьбе его "прохожей"

Он был всех ближе... крепче обнимал...
Но никогда мне не устраивал "допроса",
Он так настойчиво и нежно целовал...
"Он не любил меня", а дальше знак вопроса?

автор: Юлия Кожевникова-Баукова.